Nos dias de hoje

É jazz do coração

2009-05-29T19:56:00.003-03:00

O que morre de morte morrida, nasce de nascimento nascido. Aqui jaz o fenecente, mas não o fim - isso é coisa deles, e eles não nos interessam. Por meio deste, a vida se entrega insana, sabor de vodka na boca e um suspiro de aurora nos olhos.

Conversa

E quando na madrugada a tosse aumentava
e os olhos cintilavam como a vida - terçã
Me irei de querer partir contigo,
ensejei fazer em mim navios e sangrar
Até as lágrimas do mar me navegarem
A centelha de teus olhos, meu porto
E tu formando cair, eu a pedir mais
Não cais, não cais, amor que o mar
secou e o sal agora é mel
Na boca de quem prometeu, não se fala
Mais que a cor do hoje
Até amanhã vou ser manhã que nasce,
sol iluminado por tua luz
Que o depois já é cruz
que minhas velas recolhem
e ameaçam apagar
Intermitentemente, como o vento
Mais mudo sim o norte, por tua ordem,
giro agora o leme a longe vista,
onde o mar abre-se ao dobrar do sol.

Precisar não é preciso

2008-07-19T23:43:00.002-03:00

Adeus. Sou sessão do universo e ação do tempo no espaço, sou fragmento, e a cada repetição dessa, mosaico. O periscópio passeando sobre o real; ora caos, ora cosmos, ora caos, e toda a descontinuidade e potência do inesperado que advém dessa sina da intermitência a que fui condenado por culpa de precisamente nenhum, nenhuma. Vai ver mesmo que eu sou outra coisa. Como sempre digo "não sou antes de nada" e vou seguir não sendo e não seguindo. Oi.

Cultivando disposição

2008-06-13T23:43:00.002-03:00

Me revirou tudo por dentro, tal que fiquei sem expressão: mas que era para expressar? Que haveria eu de expelir, se estava tudo aqui dentro em serena profusão, massageando o ânimo. Sei, parece mesmo egoísmo, até para mim, mas é que eu tinha outros modos e sempre me desencontrava no gesto, nas dimensões, medidas. Ainda assim, prefiro recusar as paralelas se o destino que para elas prevêem, for o de nunca se tocarem.

Deve ser tudo culpa desses dias de desencontro em que vivemos, cada vez menos convivendo e mais subvivendo. Tempos velozes, de muita informação e acessibilidade, no qual esquecemos de nós e nos perdemos. Faz parecer-nos condenados à errância, mas não faz mal: mais uma vez, me recuso a atender o mundo feito, em nome e sobrenome do novo, por brotar constantemente onde não haja relógios e fracionamento do eterno.

fragmentos III

2008-06-08T02:06:00.004-03:00

Existe também nesta serena tristeza um movimento apicular, de intenso prazer dolorido, quase masoquista: mas que prazer não haverá de doer um pouco neste corpo pequeno, limitado? Que transcendência não haverá de extrapolar, reclamar o todo, quando já pelas tantas da madrugada nos depararmos com a singela figura humana frente ao espelho, singular, bela, e nos rirmos: então tomamos uma ducha de água fria e deitamos para sonhar sem descanso.

postando anacronicamente: terceiro fragmento postado, mas, salvo engano, o décimo segundo escrito.

Pequenos metadiálogos II: movimentos

2008-05-20T21:48:00.004-03:00

"Do desânimo à euforia tão nu'minuto. Será que o mundo que se esgrandece ou a gente que o apequena? Depois a gente toma outro lugar nesse quinhão, as coisas se refiguram, parece que não se cansam de não cessar agitação. Mas não, é a gente, é a gente, é agente! Afinal, nada pára ninguém: é o que nos foi delegado. Quem é onde no aqui de amanhã? E no lá de hoje? Esperai, esperai o pensamento, esperai..." (LP, um "eu")

"Tem horas em que, de repente, o mundo vira pequininho, mas noutro de-repente ele já torna a ser demais de grande, outra vez. A gente deve esperar o terceiro pensamento." (João Guimarães Rosa, um "ele", in Primeiras Estórias)

A esperança é uma ilusão salvífica

2008-01-18T00:11:00.002-02:00

"Na parede de um botequim de Madri, um cartaz avisa: Proibido cantar. Na parede do aeroporto do Rio de Janeiro, um aviso informa: É proibido brincar com os carrinhos porta-bagagem. Ou seja: Ainda existe gente que canta, ainda existe gente que brinca"

(excerto de Eduardo Galeano)

É preciso refletir sobre os danos do modelo político-econômico no qual vivemos, tendo a mente alerta, pois fomos educados para reproduzir esse modelo, assim como não é fácil para um católico rechaçar sua benquista igreja, mesmo que racionalmente saiba de tantas falhas e não admita as arbitrariedades da mesma. Protejemos os amigos, diminuímos suas penas, culpas, somos todos assim. É preciso se embrenhar pelo denso e fechado campo do inédito, imaginar o possível dentro do impossível, ponderar sempre, bastante.

Ditos-entre-falas

2008-01-13T03:22:00.000-02:00

Tenho certeza que sei falar de pouco, mas sei dizer muito sobre o mesmo. Isso não me torna artista, ora, todos têm o que dizer, e o fazem sem perceber, no meio de muita fala. Mas quando digo à meu modo, de todas as formas que sou capaz, deixando no outro o rastro de um trilho que me atravessa, tenho certeza: estou sendo artista.

A breve história dos fundamentos e mensuras do arcaico Cirus Nimbó

2007-12-28T04:15:00.001-02:00

Fui andando nas nuvens a ver onde daria. Eram fios de cabelo tão finos quanto macios de um homem tão antigo, de pés em forma de raiz que tocaria o mais fundo da terra e de mensura esbarrável no sol ou na escura agitação das maternidades-cemitérios de estrelas.

Ía em passo descelerado. Ele mesmo não saberia dizer o que era o oposto disso, porque chegar era um lugar que ele nunca ouvira falar. Andarilhava e o caminho lhe dizia onde ir e seguia sempre vendo, e ao ver, se transformava. Para cada alumbramento provocado por uma contemplação, estabelecia ele as bases de um novo ser e ali cultivava as poeiras abençoadas de cada pensamento inútil e bem-vindo. Pois a vida era feita de distração.

O melhor poema que jamais escrevi

2007-10-30T01:25:00.000-02:00

Esse vai em conta dos que mais agradam a auto-crítica. Me traz umas lesminhas de Manoel de Barros, babando vestígio no que digo. E na poesia, quando a boca abre para o grito, estatifica num movimento constante que, salvo os homens não a calem por ignorância de qualquer caráter, se destina a zumbir nas almas errantes através dos séculos.
Tudo bem, isso tudo não é pra mim, certo? (rs)

O melhor poema que jamais escrevi

O melhor poema que jamais escrevi
tem doze versos octassílabos e oito alexandrinos
Mas é todo livre e branco
O melhor poema que jamais escrevi
possui a beleza da própria musa,
os ouvidos do mais alerta,
o olhar da esfinge
e o mistério das pirâmides
O melhor poema que jamais escrevi
tem um gérmen de árvore
rompendo por sobre seus pés
é melhor que ele mesmo
e tem um sabor condescendente
Quando perguntado - de quem é a culpa?
(ele abre um risonho)

O melhor poema que jamais escrevi
Nunca aceitaria um poema melhor
Sob pena auto-destrutiva
de ser menos escrito do que jamais foi
para se a-fazer melhor do que já é

Por fim, o melhor poema que jamais escrevi
não teria meio de se fazer,
Pois perdido no labirinto das opções
No polilema de se querer tudo-todo em todo nicho,
acaba tomando bicho no ego
e definhando
Isso, porém, minha gente, sem dor
Pois o melhor poema que jamais escrevi,
jamais foi escrito
e é a própria morte
na forma de uma vida sem existir.

fragmentos II

2007-10-27T00:59:00.000-02:00

A janela tremeu, o inverno disse. Não de frio, que isso é de homens, mas de tristeza. Ameaçou chover, ventou. Suposta mudança: e tudo ficou para depois. As roupas saíram do varal, os cães foram para os canis, o que secava na sacada se recolheu, esperando para evaporar. Tomou-se ordem de aguardo do estio antes mesmo do início da tempestade, porque nessa vida pede-se que os homens se antecipem as tragédias, ainda que ninguém avise com precisão quando vai morrer.

Uma, várias ou nenhuma realidade

2007-09-25T18:40:00.001-03:00

(Fonte: google)

Servindo de resposta a quem questiona minhas escolhas e/ou as de qualquer pessoa.

Somos todos aptos a ter opiniões sobre nossas atitudes e a dos outros, mas devemos estar cientes de que tanto nossos critérios de auto-avaliação, bem como de avaliação do outro, são comprometidos pela restrição do olhar contaminado, e conseqüente distorção da nossa própria realidade, além do desconhecimento da realidade do outro e de como ele a vê e processa. Sendo assim, realidade é um conceito abalado pela tensão que o ataca em determinadas circunstâncias de análise.

(L.P.)

2007-09-20T18:11:00.000-03:00

Tão simplório, tão pouco literário, mesmo assim, tudo que eu tenho querido dizer, ou melhor, tudo que eu tenho pedido, quando não sei se existe alguém a se pedir.
Esse mal humano de só saber(??) lhe dar consigo mesmo. Desconhecendo ou se embaraçando com tudo que diz de outro jeito.

é preciso estar zen para estar só
não estando só, estando mais
acompanhado do mundo e de ninguém
estando bem e gestando a paz.

Pequenos metadiálogos

2007-09-14T00:43:00.000-03:00

Quando nada acontece, há um milagre que não estamos vendo.
(João Guimarães Rosa, ele)

O que não-diz não é o silêncio. Silêncio é o que não ouvimos.
(LP, eu)

2007-09-11T20:35:00.000-03:00

Privo-me do ar a ver se morro menos, ou mais lentamente, talvez, se suspendo o existir a fim que a angústia tregue. Vacilo entre o ceder e acomodar-se, e o abrir veio à ventura e ao desejo ardente do nada, do término da memória, do chegar como partindo.

e é só para enquanto.

Ah, essas madrugadas de meu deus

2007-08-31T04:10:00.000-03:00

Nada que morre, morre demais
Nem o que vive, vive o bastante
Tudo é meio vida, meio morte
Estranho, belo, torto, delirante.

Um riso sincero cairia bem agora. Ah, essas madrugadas de meu deus...

Saibam que só se lê um livro na sua terceira leitura.
Já dizia Nelson Rodrigues: "Deve-se ler pouco e reler muito. Há uns poucos livros totais, três ou quatro, que nos salvam ou que nos perdem. É preciso relê-los, sempre e sempre, com obtusa pertinácia. E, no entanto, o leitor se desgasta, se esvai, em milhares de livros mais áridos do que três desertos.". É a reflexão poética me arrebatando.

Assim vou

2007-06-15T15:41:00.000-03:00

Estou brincando de viver,
porque viver não é sério.
E não vou a lugar nenhum que me mandem!
Não sei para que tanto medo, se não se sabe o depois.

O início no meio

2007-05-03T01:02:00.000-03:00

Com esse post escrito no início do ano e jamais publicado, retorno, como se o ano recomeçasse, mesmo que ele já se aproxime de sua metade. O texto constava aqui como incompleto. Permaneceu, porém, igual em relação a data de escrita, pois percebi que ele possuía sim completude, só não possuía ambição, que por pouco eu lhe quis imputar. Assim não foi, melhor assim.

Registrou-se a presença de 600 mil pessoas nesta virada de ano em Cabo Frio. Não sei com que precisômetro, mas dizem eles, melhor, ga-ran-tem, que os números são fiéis.
Realmente a praia estava repleta e não se via chão de areia. Mares de gentes, mares de barracas e guarda-chuvas, mares de água salina. Sim, guarda-chuvas e guarda-sóis, um carnaval de tamanhos e cores com o mesmo fim de proteger das últimas gotas do céu de 2006, por converterem-se nas primeiras de 2007. No meio da multidão, perdi a contagem, o melhor momento - talvez eu passe esse ano, dito iniciado, crendo em um 2006 que não terminou -, quando meu irmão me informou, já era 00:01 de 2007 depois de Cristo. Um ano que começou sem me avisar.
No entanto, a surpresa dos minutos céleres, passados no despercebimento, trouxe a piroctenia prazenteira. Exato: fogos de artíficio, mais ao vivo do que nunca. Nesse quesito, me iniciei junto com 2007, já que os espetáculos presenciados anteriormente eram singelos. No mais, vez ou outra ao longo dos anos, presenciei o estouro e o encantamento visual e sonoro da piroctenia, ironicamente, quando os carregamentos dos trabalhadores ilícitos chegavam nos seus postos de venda.

Valeu-me os primeiros minutos do ano. Árvores douradas, imensas, se dispersaram pelo céu sem estrelas. Porém, cada vez que uma luz em brasa se punha em nossa direção, eu poderia jurar que as estrelas recolheram-se para não dividir a cena. Lindos espirais de um roxo vivo, corações risonhos, chamas bambuleantes que riscavam os céus, os estrondos que vibram, como saborosos mantras. Cores, tons, nuances, desenhos, tudo muito efêmero. Os olhos grudados esperavam para saber qual seria o próximo presente a ser desembrulhado lá no alto, naquele firmamento sem referências. Um papel em branco, no qual os brinquedos de magia do homem tinha o livre espaço para cintilar.

"Sobre escrever estórias" com Nelson Galot

2007-02-17T03:18:00.000-02:00

Finalmente, falando sobre a escrita de estórias com Nelson Galot.

Sobre escrever estórias, julgo que taxar a dificuldade entre as etapas "início, meio e fim", muito limitado. Há estórias sem início, outras sem meio, muitas sem fim. Outras estórias possuem apenas fim ou início. Alguns autores escrevem quase todo tipo de estórias, a maior parte se especializa em alguma delas. Porém, quando a estória é muito boa e o tema favorece, esses segmentos serão visíveis apenas na mente do processo criativo do autor, pois forma-se uma unidade. Uma unidade que não começa, nem acaba, apenas é.

Minhas estórias, pelo menos as poucas que fiz, as ideais, não possuem fim. O fim, para mim, foi feito para se perder dentro de quem lê e isso não significa fabricar angústias, pelo contrário, o enigma, o mistério, são as pontes. Digo ao leitor "aqui está, fiz até aqui e escrevi isso com um motivo específico que eu não saberia explicitar senão desta forma. Agora, com estas peças que lhe forneço, signifique-a e insira na sua vida da melhor forma que puder". Assim espero que seja, afinal, quanto mais conduzo a estória, menor seu público pode se tornar e mais estúpido me sinto de estar reduzindo o construído à uma pequena coleção de precisas e localizáveis idéias. O absurdo e a poesia são imprescindíveis para exaurir a escuridão da rotina.

Muito em breve: o nascimento do anti-herói carioca, desde o início, fim, meio ou em sua unidade. Até.

Foto: google, espalhando as imagens pelo mundo.

Um chá

2007-02-10T01:43:00.000-02:00

Foto: google.

Te arranhei o rosto com a unha e você disse ai rindo. Eu ri, você ria, a gente fundiu num beijo. Veio um silêncio de cozinha em noite quente.
Levantei me desgarrando: você quer chá? - de costas.
Não.
Você não queria mais nada. Me olhava apenas - Ingênuo, doce... - e pensava o tanto de amor e de admiração, as festas, os amigos em comum, as perdas juntos, os ganhos partilhados, cometários, risos, satisfações. Muitas, todos os dias.

- A gente não carrega nada desse mundo, amor?
- Como?
- Você acha... A gente leva alguma coisa?
Uhm. Suspirei, sorri leve. Olhei teto e chão de ladrilho.
- Eu não sei, meu amor... eu não sei. Acho que depois que algumas coisas acontecem, a gente... não quer saber. Não quer... Para que?
Meu queixo desceu um pouco e meu olhar lhe caiu dentro.
Voltamos num beijo e o chá evaporou nos dias.

A Babel dos nossos dias

2007-02-01T16:52:00.000-02:00

Matadouro do Dia
(Brasigóis Felício)

Avisem os tristes da cidade:
darei de beber
de meus olhos naufragados
a quem ficar a meu lado.
Darei de comer de meu corpo violado
aos nus, aos desesperados.
Venham beber o vinho amargo
da minha bêbada amizade
os que nunca se encontraram.
Voltaremos tristes para casa
(o peso do mundo nos ombros).
Só depois de beber, e ficar puros
esqueceremos as coisas
(seus escuros muros altos).

Venham beber o vinho amaro-amargo
do meu sangue torturado.
No porto inseguro de mim
há pão e fel para todos.
O país é rico e sujo:
amanhã seremos degolados.
Darei de beber
de meu sangue aleijado
aos tristes, aos suicidas
aos pederastas, às prostitutas.
Vamos todos, mutilados
ao matadouro do dia!

Foto: google, o recanto do alheio.
Amanhã, uma troca de idéias com Nelson Galot.
Quero ver "Babel", parece a verdadeira e original dos dias hoje, muitas recomendações positivas.

Pequena lista de não obrigatoriedades

2007-01-27T19:05:00.000-02:00

Foto: Banksy

Pequena lista de não obrigatoriedades que podemos reivindicar, se quisermos:

01. Não temos de ter sentido
02. Não temos de ser úteis
03. Não temos de ser felizes
04. Não há provas de que seja possível acabar com os conflitos
05. Não temos de preservar a nós mesmos
06. Não temos de nos casar
07. Não temos de ser medíocres
08. Não temos de ser excepcionais
09. Não temos de provar nada a ninguém
10. Não temos de ir a lugar nenhum
11. Não temos de aturar exploração
12. Não temos de aceitar as coisas sem reclamar
13. Não temos de ser independentes
14. Não temos de ser livres
15. Não temos de ser humanos, se não é assim que nos vêem
16. Não temos de ter modos
17. Não temos que adivinhar coisa alguma
18. Não temos de ter certeza

Uma lista dos direitos e dos deveres seria muito mais complexa.
As discussões se perpetuarão por muitos anos, séculos, milênios.
Haja visto que os artigo 4, 9, 11, 12, 14, 15, etc são sempre válidos.
Além disso, reinvidico o 18º para postar isso, até porque, entre o sim e o não, existem muitas distâncias, diversas nuances.

To be continue ou Por onde váis criatividade?

2007-01-23T09:15:00.000-02:00

Foto: LP

Eu que tanto gosto de chamar os amigos de "trolha" entre outros adjetivos sempre carinhosos.
Ah propósito: onde estará a criatividade, senão, se perdendo pelas rotas de minhas mudanças?
Mas ainda luto por ela. Se pretendo viver disso... (o salário deve ser calculado em leão/dia).

Preciso estudar. Frequentemente questionamentos idiomáticos me assomam.

Hiato manda um abraço!

trolha | s. f. | s. m.

do Lat. trulha

s. f.,
pá de pedreiro;
fam., pop.,
bofetada;
pop.,
briga;
pancadaria;
s. m.,
pedreiro ordinário ou servente de pedreiro;
deprec., pop.,
homem desprezível;
maltrapilho.

Porque esse blog andava um pouco sisudo a mais do que deveria.

siso | s. m.
1ª pess. sing. pres. ind. de sisar

do Lat. sensu, sentido

s. m.,
bom-senso;
circunspecção;
juízo;
prudência;
prov.,
rodela de cortiça que alarga o bojo da roça.

dente do -: o último dos queixais que nasce no

adulto;
loc. adv.,
de -: sensatamente.

Pois, como diz Adriana Calcanhotto, "Eu não gosto de bom senso, eu não gosto de bons modos. Não gosto".

Tomara que haja poesia o bastante para viver. Lirismo que alimente!

Como desmontar uma receita de anúncio

2007-01-11T17:55:00.000-02:00

Receita para desmontar receitas.

Crepes de Morangos com Cobertura de Chocolate
11/01/2007 14:3e8

Ingredi, Entes queridos!:

Márssia:
# 1 pot-inho iogurte Pop Vherm (250ml)
# ½ xícara (Xá) de-leite
# 2 alvos
# 1 colher (s-opa!) manteeeeigaaaaaa
# ½ xícara (cháu) bramido de milho
# ½ xícara (cháto) farinha de entrigo
# 3 colhe rés (sou par) açúcar

Rei Cheio, Vsa. Excelência Majestosa:
# 1 Pol Potinho iogurte Pop Vherm (250ml)
# 1 caixi, nhá morangos sal-picados
# 1 col herr (só pá) amigos de milho
# 3 co lheres (s-opa!) àçocar(e trair: é só começar)

Cobertura, botão C, 38º andar:

# 200entos g chocolate meio amargo, meio doce, meio picado
# 1 caixinha creme-de-la-creme deleite (200ml)

Modo de reparo:
Para a massa batato dos ingredientes no liqui de ficador. Deixe amassa des, cansar por 10 minutos, frite-na, frigideira leve, mente untada com manteiga e re. Serve. Para o re-cheio, bata Também, no liquidificador o iogurte pot merth, meta de dois morangos, o amie, dó e o açúcar. Transesfirra para uma pá nela e misture até en cor par(ímpar?). Então coloque o restante, dois morangos, e reserve para namorar. Para a cobertura: colo. Que em uma vasilha o Choco, late! E o cr-M de leite. Der... reta no mic. Ro-ondas ou em banho-Marisa. Misturve e reseure. Monte seus preces(para banho-Ave Maria).

Coloque uma colher de ré, cheio, no centro da massa, dobre em formato de mo-leque e cubra com o choco. Late ainda quente. Sir. Vá com bolas de sorver-te de ioturge Hop Serm(ão).

Bom apê-tite! Subdivirta-se!

Estar nu ou não estar nu?

2007-01-06T15:40:00.000-02:00

Após longo hiato na escrita e algumas tentativas infelizes, decidi retomar as palavras, as frases, aos pensamentos aqui.

Um chamado foi a conversa que tive anteontem, com uma amiga, sobre estar nu e a sensação que nos provoca. Ela me disse que dormia nua. Lhe confessei que isso me causava incômodo - não que dispensar as roupas não ofereça uma sensação de liberdade e por um lado até excite vaidade, intimidade -, acontece que a roupa que nos veste todos os dias e a qual nos habituamos, serve a mim como um casco, não só uma proteção, de forma que chego a sentí-la como uma espécie de esqueleto exteno. Sem ela, pior do que exposto, sinto como se fora desintegrar-me.

É uma concepção que eu desconhecia. Interessante, creio, até certo ponto estranha e que se mostra um pouco feia, afinal dependemos tanto socialmente e psciologicamente desses pedaços de pano que nos cobrem os pudores. É uma conclusão bem óbvia, tendo em vista o código de bom convívio que a sociedade ocidental vem perpetuando.

O corpo coberto é a pertubação e anti-praticidade da convenção, no entanto, é também o preço que se paga pelo antigo jogo do mostra-esconde. Se não houvesse a vestimenta, não haveria a excitação com nu, a curiosidade, em suma, não existira o que ser mostrado.

Ainda na defesa, pode-se colocar o acréscimo à estética do ser humano que a indumentária embute. À partir da roupa, do estilo, do visual, as pessoas se expressam. É importante ressaltar que, ao falar de indumentária, não se considera apenas tecidos coloridos cortados e costurados, contudo, também os acessórios: piercings, brincos, tatuagens, mutilações e pinturas e uma infinidades de signos e adornos que o homem cria. Podemos dizer de onde elas vêm, de quê gostam, enfim, traçar um perfil superficial. Isso, porque é cada vez mais impreciso a capacidade de informação que a indumentária e os acessórios periféricos podem nos fornecer devido a massificação, a transnacionalização da produção, a globalização e seu mix-shake, no melhor estilo capitalista de se apropriar, distorcer significados, resignificar, reinventar, criar novas utilidades, até novos estigmas e preconceitos. A roupa de preço elevado enxerga um público sedento pela exclusividade, a ostentação é uma forma de destaque, demonstração de poder, imposição da superioridade. São os V.I.P's(para mim, Very Idiot People ¬¬).

Faca de dois gumes.

As zonas de nudismos foram uma solução interessante para se extravazar esse desejo de despir-se. Despir-se, não tirando a roupa, mas invertendo a lógica, não pondo-a. Estar como se nasce e assim conviver. As pequenas e despretensiosas idéias que demonstram a engenhosidade de uma sociedade que se reiventa, engloba, para não destruir-se, e nisso se complexifica.

O homem já experimentou tempos de nudez natural. Inclusive em nossas territórios tropicais e, por transgressões, imposições violentas, imperativos diversos ou qualquer outra causa que a história conhece bem, as transformações chegaram a nosso tempo assim. O sexo já teve maior liberdade, tanto no que diz respeito ao número de parceiros, quanto a sua forma de prática. Anéis e brincos já foram exclusivos para homens. A moda, se assim pudermos chamar, é uma página vasta e um plano de visão da história humana sempre interessante.

Analisada mais especificamente, por suas sucessões e processos de transformação ou como auxiliar na compreensão de contextos, na construção de anacronismos, representações, no entendimento da psiqué, da personalidade, do temperamento, na geografia e estudo dos
motivos humanos, todas as paixões que nos movem.

Bem, mas tudo isso começou porque minha amiga dorme nua e eu não gosto de fazer o mesmo. :)

E nos momentos livres?

2006-11-30T15:05:00.001-02:00

(a pauta aguardando a música da sua cabeça...)

Hoje eu pensei umas coisas sob o céu chuvoso, em frente a faixa de pedestres, esperando o momento de me lançar rumo ao outro lado da rua: esqueci as todas e é sempre assim.

Mas lembro-me ainda que ontem pela noite estava refletindo... bem, em que as pessoas pensam quando não há nada para se pensar? Elas sonham? Elas filosofam? O que fazem? Eu queria muito saber, na medida do possível. Da minha parte, direi que sofro constantemente de hiatos no referido assunto. Mais ainda, eu sou apenas isso, o que me leva ter essas idéias desconexas e trabalhar no campo das correlações, uma vez que meu tabuleiro é branco antes do jogo e tenho a minha disposição as cores que colhi por aí. O ponto de partida comigo é sempre o zero, o início, a condição, o mote, o problema, o centro. Se não há foco, invento um com o que estiver por perto e eu julgar(ou não julgar) adequado(ou inadequado).

Porém, sei que, em se tratando de pessoas, relacionamentos, sociabilidade, se abre um clarão na minha mente e nunca sei o que dizer aos outros. Por isso frequentemente me prosto sem palavras diante de alguém e consigo, no máximo, entregar meu olhar em substituição a hábeis e inúteis palavras, que outros com sagacidade oferecem para amaciar os ouvidos alheios. O ser humano adora convenções e formalidades. Sou objetivo demais. Tenho o gosto pelas palavras-projéteis, certeiras. Prefiro o cerne das questões a dar voltas pela praça.

Em que pensam as pessoas quando não há obrigações a serem pensadas, no momento em que se encontram livres para pensar no que quiserem? Ou será que as coleiras dos tempos modernos já apertaram tão forte estes pescoços e a falta de oxigenação fez com que esses tantos seres das ruas e dos papéis sociais não conseguissem distinguir suas atividades de si mesmos?

Foto: LP

Chover é bom

2006-11-24T02:31:00.000-02:00

Chuva reprimida

Um céu nublado:
não chove
Uma emoção retesando a pele:
não chove
Uma explosão calada,
como se o dia fosse um saco de areia
e a cama, o único caminho,

para adormecer a dor
até amanhã.

LP

Poeminha espirituoso

2006-10-31T00:25:00.000-03:00

Um poeminha bobinho-espirituoso. Para ver se ele me anima algum sorriso.

A maçã dos sonhos

Sonhei com uma maçã
como se quisesse da fruta
sorver apenas a alma

Mas perdi minha calma
e caí da cama

LP

Superficialidade ou Luz própria?

2006-10-11T01:50:00.000-03:00

Vinha pensando em pôr um poema aqui e esse não era exatamente o que pensei em colocar.
No entanto decidi colocá-lo e não sei o porquê. A imagem não foi aleatoriamente escolhida.
É importante fazer o que é preciso ser feito, não importa o quão contraditório aparente ser.

Luz d'outro

Se é preciso florir, por que anoiteces?
Se é preciso tecer, por que rasgas?
Se é preciso mágoas, por que foges?
Se é preciso raiva, por que cospes?
Se é preciso vestes, por que tiras?
Se é preciso lua, então tu vibras,
pois que é na luz d'outro que tu te iluminas.

LP

fragmentos I

2006-09-18T23:11:00.000-03:00

O que eles não sabem

Tua tristeza me é inspiradora, mulher. Teus lábios contritos, derredor dos quais deslizam lembranças que amargas no teu mais recôndito.

Ah, mulher! Tu guarda meses no ventre.

Poucos, mas muito poucos mesmo dos que circulam sobre esta Terra, têm a capacidade de pensar a vida como ti. Não uma coisa de livros, técnicas, doutrinas. Isso também vai; todavia, além das religiões, ciências, inclusive das artes diversas, há um pensar sentindo. Intuição? Há sim e muita. Razão? Também, claro. Somadas, unidas... transformadas em mais.

As pessoas desse planeta me parecem desesperadas em viver, mesmo que não saibam quê vivem. Tu não... engraçado.

Questionas, indagas, revertes cenas. Esqueces também, ora, és humana; cometes erros muitos! Porém, ao percebê-los, lamentas. Em longo prazo é possível que lhes gargalhe: tudo nessa vida vira história e, o que magoa, pode também ser rido. Tragédia e comédia diluídos.

És um obstáculo à mente dos outros. Vais ser sempre estranha. Isso pode ser ruim, não se sabe, afinal não conheces o outro lado da moeda. Tua perspectiva é sagaz, sensata, por isso dolorosa. No entanto, tu ris: zombeteira... irônica... Sabe o que é que há? É que quando miras o céu vês estrelas – talvez lua – pintadas num imenso manto negro...

e enxergas também buracos negros. Sabe que estão perdidos ali, naquela sombra toda. Então tua mente incorre que o mundo se acaba, que vida se engole. Aí já fomos engolidos. Essa palhaçada se acaba e está acabada; já que o tempo não existia antes, ele não existe agora. Ora, o tempo não pode ser inventado!

Essas idéias te dão uma ousadia imensa que, admirado aquele que observa, não compreende donde vem e nisso, ignora. Pensam-te doida ou retardada. Coitados.

Dentro da madrugada

2006-09-12T01:42:00.000-03:00

Acho que cabe nesta uma hora e quarenta minutos da madrugada, o seguinte poema:

Depois do sono

Alma renitente
Eu me entrego a não-entrega
Me devolvo a mim, recobro - sempre se perde um pouco.
Do salvo, faça novo caldo, esqueço o passado
Relembro o dobro. Hoje eu durmo, apago
Amanhã,
acordo outro.

LP

LP trata-se de Leonardo Pereira, para que fique bem claro.

O dia não tem hora para amanhecer

2006-09-10T17:29:00.000-03:00

Aquela greve não poderia mais continuar. Viu-se, então, na obrigação de pôr fim e dar continuação ao que não poderia parar: o show.

O mundo ainda gira, ele sente; o vento ainda sopra, ele agradece. Era preciso voltar. A casa está distante? É bem verdade. Todavia, que importa? Nada nos demoverá de forma demasiado fácil. É necessário muito mais para se nos arrebatar!

Hora de acordar, é hora de acordar. Mesmo o espírito mais livre, mesmo o corpo mais indômito, pede uma gota de disciplina.
- Levanta-te, homem! Abre teus olhos, afasta as persianas e vai ver a luz do dia!

Bom dia à todos. A manhã tem de recomeçar.

No caminho, em busca do caminho

2006-07-23T21:14:00.000-03:00

Rompi o prazo, como meu espírito indisciplinado sempre faz. Me desculpem, mas também se for para atualizar de qualquer jeito, nem eu, nem esses transeuntes da rede estarão satisfeitos.

Desenho: Edward Hooper - Night Shadow.

No caminho, em busca do caminho

(Nelson Galot)

Meu lugar é nos filmes, a literatura é o universo e na sua menor partícula, a palavra, se descobre meu sentimento. É na palavra, ou na inexistência delas, que vão, parcamente, preenchendo minhas razões, como um alvo que de tantos acertos descentralizados, tem seu centro destacado. Talvez aí esteja o exprimir almejado: no espaço em branco, no não-dito, no suposto vazio, na transparência – enxerga quem alcança. Dessa miopia mais de meio-mundo sofre.

A música é a trilha, por isso as notas musicais, só, puras, sem número, sem desenho, marca ou qualquer registro são tão bem-quistas. Dão forma sem definir, se moldam dentro de cada ouvido, cérebro, se encaixam no compasso, na pulsação, ora em andamento acelerado, ora lento. Essa música todos ouvem, muito baixa e longínqua, mais ouvem. Nas fotos da infância, nas mortes, nas separações ela se faz escutar.

E de tanto falar o mundo já cospe nos olhos, de tanta carga, tombo no chão, encharcado e confuso. Diz-se muito pouco e não acho a peneira correta e definitiva. Não me venham traduzir o ocaso, por favor. É preciso escutar com os olhos, o nariz e o tato. O mundo carece de concisão. Nós, pessoas, padecemos de carinho e atiramos a súplica ou o mando; sujeitamos até como penalizados.

Está montado o salão, o baile vai começar: danço só, e pensam que sou louco. Contudo, a música embala, me envolve, me atravessa e não me resta dúvida: o engano é dos outros. No passar desengonçado, no meu ritmo, na minha trilha, no meu caminho, vou em busca do caminho. Me entender e compreender um pouco melhor o outro.
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Mais uma vez o tempo... e dessa vez o Rio também.

2006-07-01T22:35:00.000-03:00

De antemão, aviso. Uma crônica ou pseudo-crônica: se é, ou não, vocês digam ali na parte de comentários. Repleta de meias verdades, afinal eu sou preciosista, odeio deturpar os discursos. Se eu mudo uma palavra, alerto que não é “sic”. Mas não foi só isso, entrou o contador de história(engraçado, nunca soube contar histórias, será que isso se aprende?), o escritor. Texto é texto, fato é fato. Cada meio desfruta de recursos diferentes para atingir as pessoas, para falar das mesmas coisas, então que cada um use o que pode. Afinal, não sou jornalista – ainda que meu texto seja tão fiel aos fatos quanto os que estampam os diários. Pelo menos aqui não tem sensacionalismo.

Sexta. Me dirigi a um salão de cabeleireiro, para reduzir meu corpo capilar que se avolumava, começando a desenhar um black-power. Então cortando pela primeira vez no citado recinto, o profissional, no intento de ser agradável, começou a puxar conversa. Falou do jogo Alemanha e Argentina que transcorria no salão repleto de televisores e distraía os profissionais na execução de suas funções. Eles viam mais o jogo do que cortavam, mas enfim, não me importa os ganhos do patrão. Dado momento o rapaz, simpático, contudo sério, me perguntou onde eu morava. Respondi e lhe devolvi a pergunta. Ele disse que havia morado na Glória, num passado recente, um apartamento amplo com uma bela vista para todo Aterro do Flamengo. A imagem do Aterro contemplado obliquamente por uma grande janela em um dia ensolarado reluziu na minha mente. Ele continuou dizendo que agora estava na Tijuca, em um apartamentinho de fundos – escuro e triste, pensei. Nesse momento ele focou no espelho e seus olhos deram uma leve suspirada – ele se lembrava do apartamento na Glória.

Olhei para o nada também, de forma a não ficar perdido na situação. A tesoura reduzia meu cabelo tirando curtos fragmentos de cada fio; tudo ocorria com agilidade, enquanto as idéias fluíam sem pressa. É o tempo da nostalgia. Nem devagar demais, nem corrido demais. Parece que relembrar outros tempos e lugares reclama uma pausa ao tempo presente. A verdade é que talvez devesse ser assim, pois não é, sabemos. Os fragmentos tomavam o pano, que estendido sobre o meu tronco, ficava monocromado, inúmeros os salpicados de pontos pretos (os brancos não eram muito visíveis).

Antes, porém, que eu preenchesse tantas linhas com meus pensamentos, voltemos ao suspiro no olhar do pobre profissional da estética. Ele lembrava do seu apartamento amplo e iluminado, saudava a grande janela que lhe oferecia aquela portentosa fotografia do Rio. Foi quando complementou com uma frase que me induziu a certeza de que ele era, nesta cidade, mais um emigrante:

– Era lindo! Dava para ver todo Aterro... você olhava e se sentia morando no Rio de Janeiro... eu gostava muito de lá. Mas acabei me mudando, tô aqui... mass.. espero voltar para lá um dia... – o apartamento estaria guardado esperando pelo retorno dele? Teria sido vendido? Que fim teria tido? Morar no Rio de Janeiro era com certeza o sonho dele. Donde vinha não sei dizer, não perguntei, achei invasivo indagar e a conversa não correu para esse sentido. Seu pensamento corria meio solto, ele não tinha muita preocupação de articular frases, mas sim idéias. Falou das praias, do clima... Era o clima, o vento, o cheiro, o ar dessa cidade que ele exaltava. Não me intrometi na exteriorização, não quis atrapalhar, desviar, conduzir à minha visão.

Repassei o que ele havia falado e mirei admirado pelo espelho. Sim! Sentir-se morando no Rio de Janeiro, mas isso era tão óbvio! Será que eu fora o último a pensar nisso? Um apartamento sem janelas, pequeno, com pouca respiração, é igual em todo canto. Todavia, aquele panorama de cartão postal do Aterro era único, não há canto do mundo no qual se repita. Genial? Seria exagero dizer isso. Também não era uma idéia distante da maioria, nem complexa. Realmente creio que fui o último a perceber isso... ou a dar atenção de que isso é um ângulo do que significa “morar no Rio de Janeiro”. Essa é a visão de quem sonha virar morar aqui, ascender, ter uma vida boa, lograr na realização das ambições.

A Argentina fez um gol e a grita vinda de alguma proximidade foi alta. Alguns no salão se lamentaram e os cabeleireiros, após o replay, voltaram-se às cabeças de seus clientes. De pontinha em pontinha, meu cabelo foi ficando pelo chão e sobre o pano. Então o corte acabou para a felicidade da minha impaciência. Me despedi do cabeleireiro, paguei, naturalmente, e saí do salão. Mal cruzo o portal, a Alemanha empata o jogo e dessa vez os gritos se fizeram ouvir mais longe, ecoaram: coisa de brasileiro, rixa com argentinos... coisa de carioca e, porque não, coisa de migrante.

Dos relógios

2006-06-21T16:27:00.000-03:00

Eu quase não uso relógio. Acho um objeto belo, sem dúvida, mas desde pequeno nunca entendi porque raios as pessoas usavam aquela pulseira com uma caixinha acoplada. Sempre ouvia, impacientemente, que era para saber o horário. E daí?

- Mas o horário de quê??
- O horário das coisas! As pessoas têm coisas para fazer...
- Uhm...

Nada disso nunca me convenceu. Até hoje não me convence. Belíssimos os relógios, os quais giram nos seus ponteiros as horas de um universo sem hora. Todo dia, ao amanhecer, lá estão eles, milhares, um exército inteiro. Nas casas; paredes, eletrodomésticos, telefones, nas mesas, cabeceiras, criado-mudos, nas gavetas. Prontos para irem a qualquer lugar, firmes, seguros do horário - assim esperam seus donos atrasados quando os põem no pulso. Esperam, porque deles dependem. O homem talvez tencione ser assim.

Antes era o tempo do sol, dos galos, dos climas e estações. Hoje é o tempo dos relógios: precisos, seguros, rígidos, disciplinados, de alguma forma empedernidos. Não há chuva ou seca que detenha o homem e sua tecnologia, não há clima ou estação(até porque esses começam a se tornar cada vez mais difusas e inconstantes). Os galos viraram reminescências obsoletas, renitentes.

A música é diferente na marcação do tempo. suas batidas são leves, quase imperceptíveis sob a melodia que embalam. Na percussão, onde a batida sobressai, por vezes desrespeita-se a marcação cadenciada que os relógios obedecem militarmente, religiosamente, cortando com marteladas o fluir do tempo inventado, abalando a maciez do que desliza, incomodando o silêncio supremo das madrugadas, sendo a pedra no curso do rio.

Os homens projetaram os relógios. Hoje os relógios se projetam sobre os homens.

Deles não quero depender nunca. E que me desculpem os atrasos.

O Relógio

1.
Ao redor da vida do homem
há certas caixas de vidro,
dentro das quais, como em jaula,
se ouve palpitar um bicho.

Se são jaulas não é certo;
mais perto estão das gaiolas
ao menos, pelo tamanho
e quadradiço de forma.

Uma vezes, tais gaiolas
vão penduradas nos muros;
outras vezes, mais privadas,
vão num bolso, num dos pulsos.

Mas onde esteja: a gaiola
será de pássaro ou pássara:
é alada a palpitação,
a saltação que ela guarda;

e de pássaro cantor,
não pássaro de plumagem:
pois delas se emite um canto
de uma tal continuidade

que continua cantando
se deixa de ouvi-lo a gente:
como a gente às vezes canta
para sentir-se existente.

2.
O que eles cantam, se pássaros,
é diferente de todos:
cantam numa linha baixa,
com voz de pássaro rouco;

desconhecem as variantes
e o estilo numeroso
dos pássaros que sabemos,
estejam presos ou soltos;

têm sempre o mesmo compasso
horizontal e monótono,
e nunca, em nenhum momento,
variam de repertório:

dir-se-ia que não importa
a nenhum ser escutado.
Assim, que não são artistas
nem artesãos, mas operários

para quem tudo o que cantam
é simplesmente trabalho,
trabalho rotina, em série,
impessoal, não assinado,

de operário que executa
seu martelo regular
proibido (ou sem querer)
do mínimo variar.

3.
A mão daquele martelo
nunca muda de compasso.
Mas tão igual sem fadiga,
mal deve ser de operário;

ela é por demais precisa
para não ser mão de máquina,
a máquina independente
de operação operária.

De máquina, mas movida
por uma força qualquer
que a move passando nela,
regular, sem decrescer:

quem sabe se algum monjolo
ou antiga roda de água
que vai rodando, passiva,
graçar a um fluido que a passa;

que fluido é ninguém vê:
da água não mostra os senões:
além de igual, é contínuo,
sem marés, sem estações.

E porque tampouco cabe,
por isso, pensar que é o vento,
há de ser um outro fluido
que a move: quem sabe, o tempo.

4.
Quando por algum motivo
a roda de água se rompe,
outra máquina se escuta:
agora, de dentro do homem;

outra máquina de dentro,
imediata, a reveza,
soando nas veias, no fundo
de poça no corpo, imersa.

Então se sente que o som
da máquina, ora interior,
nada possui de passivo,
de roda de água: é motor;

se descobre nele o afogo
de quem, ao fazer, se esforça,
e que ele, dentro, afinal,
revela vontade própria,

incapaz, agora, dentro,
de ainda disfarçar que nasce
daquela bomba motor
(coração, noutra linguagem)

que, sem nenhum coração,
vive a esgotar, gota a gota,
o que o homem, de reserva,
possa ter na íntima poça.

(João Cabral de Melo Neto)

De acordo com o já dito anteriormente, esse poema me lembra outro do mesmo autor que eu acho fantástico pela beleza da imagem que cria.

Tecendo a Manhã

1.
Um galo sozinho não tece uma manhã:
ele precisará sempre de outros galos.
De um que apanhe esse grito que ele
e o lance a outro; de um outro galo
que apanhe o grito de um galo antes
e o lance a outro; e de outros galos
que com muitos outros galos se cruzem
os fios de sol de seus gritos de galo,
para que a manhã, desde uma teia tênue,
se vá tecendo, entre todos os galos.

2.
E se encorpando em tela, entre todos,
se erguendo tenda, onde entrem todos,
se entretendendo para todos, no toldo
(a manhã) que plana livre de armação.
A manhã, toldo de um tecido tão aéreo
que, tecido, se eleva por si: luz balão.

(João Cabral de Melo Neto)

Esperança de que o homem ao trocar o colorido, vivo e diverso canto dos pássaros afinados, pelo grito monótono e inflexível do pássaro rouco, não troque junto suas cores e se torne um homem monocromático. Um sim para os artistas do cotidiano, todos os nãos para os operários do dia-a-dia. Boa falta de tempo para vocês.

Reflexões acerca da Copa do Mundo e dos esportes na mídia...

2006-06-15T02:04:00.000-03:00

Unidos por um objetivo: ver o Brasil alcançar o hexa! (diz um anúncio de um shopping carioca; textos similares correm por todo país)

...e depois... cada um por si de novo, não é?

Essa imprensa brasileira é muito ridícula mesmo. Vende a Copa, vende a seleção, vende o hexa, vende tudo que pode, vende os jogadores(não sem antes explorá-los com entrevistas nos momentos mais incovenientes)!

E quando eles reclamam - a exemplo de Ronaldinho, com a devida razão - põem o galho dentro, se eximem dessa falha, cada um da sua parte, pois sabem todos que a culpa pode ser partilhada em fatias quase idênticas. Agora, com a mesma cara lavada com a qual inflou o ego do país, criando uma tensão que pode se traduzir numa bolha que cerca o time brasileiro, composta de admiração e orgulho, criticam-no veementemente e mais, ironicamente, nos mesmos pontos nos quais antes exaltavam. Esse ufanismo e endeusamento aumentam as vendas, movimenta o mercado, comove o país. Porém, basta que um gol não saia, que um jogador tenha desempenho abaixo do esperado: e lá vai essa nossa imprensa, com o mesmo falaciosismo, execrá-lo, dependurá-lo numa cruz, deturpando os fatos(aumentam, diminuem, achatam, esticam: são verdadeiros artistas do marketing).

Não foi nem é diferente em outros esportes. Basta resgatar à mente a conduta diante de Gustavo Kuerten, nesse momento, esquecido pela mídia. Guga alçou altíssimos níveis no tênis e é tido, indubitavelmente como o melhor tenista da história do páis. A única atleta a fazer um feito próximo ou tal qual foi a tenista Maria Esther Bueno, nas idos anos de 57 à 67, seu auge. Entretanto, nunca é lembrado que o esforço de Guga e, principalmente, do seu técnico foram imensos, além de solitários. Contavam com o apoio da família e apenas o dinheiro do próprio bolso. Eles conseguiram, Guga ganhou uma partida atrás da outra e o país viu nascer um ídolo. O queridinho eleito pela mídia. Em decorrência, foi cobrado o preço da torcida: Guga tinha de ganhar, tinha de elevar o nome do país, honrar a nação.

Muito bem torcermos, contudo é certo que vejamos o atleta como um serviçal da nação? Alguém que chegou nas grandes competições numa jogada de extrema força de vontade e, lançando-se a sorte do destino, sagrou-se campeão, colhendo os frutos do próprio trabalho. Então, repentinamente nos apossamos da carreira dele e, sobre a condição de atleta, está a nacionalidade.

Não faço aqui uma acusação geral, mas antes, chamo à reflexão do quanto se cobra e pressiona os e as atletas do nosso país, que por vezes figuram solitários em um cenário caotico político, econômico, social, como redentores da alegria, da esperança. Nada como uma competição para nos tornar campeões em alguma coisa!

A Copa do Mundo de Futebol é sob uma análise de ambos lados, uma alegria pela enaltação do esporte, do homem seus valores ideais, concomitantemente, trata-se de uma fuga temporária que o brasileiro se apega diante do teatro político, da desordem jurídica, da má condição econômica na prática.

Mudando um pouco o rumo desse artigo e voltando ao jogo brasileiro: Brasil 1 x 0 Croácia - achei o resultado satisfatório. Não foi o futebol que gostamos de ver, ainda não. Aquele futebol solto, bonito, que encanta a todos, que flui. Mas dizem por aí que os times crescem mesmo é ao longo da competição e ela apenas começou. Os brasileiros reclamaram, pelos motivos postos em xeque aí em cima. Acho que considerando estréia, nervosismo e a condição 90% da seleção, foi uma boa partida. Deu para o "oba!", torcemos pelo "oba!-oba!"(mas sem muita pressão, por favor! [risos])

obs: Se o Ronaldo tá gordo, estou obeso! Ele só ainda não alcançou o pique, mesmo assim, prefiro Robinho em campo. Questão de gosto pessoal.

obs2: Ah, e pouco nos importa quem o jogador fulano de tal namora. Passar bem ambos, obrigado... o último apague a luz e feche a porta! Até breve.

Faço aqui um curto recesso até segunda. Feriado, não é minha gente? Bom Feriado a todos!

Rumal Ékissa!

2006-06-13T02:03:00.000-03:00

(Furo de reportagem: foto da seleção entrando em campo para a peleja contra a seleção croatense. Abafa o ano dessa Copa.)

As flores estão nas peles dos nervos!

Ninguém se aguenta mais de aflição para assistir a primeira partida da seleção nacional no campeonato mundial. Sinceramente minha gente, hesse exa o Brazil leva muito fácil.

Pelo nível até aqui demonstrado pelas equipes participantes, se nosso escrete não falhar, pondo em campo seu arsenal completo e exercendo seu potencial com brasileiro, não há quem possa! Os demais times tem uma estrela ali, outra aqui, preparos físicos vigorosos, disposição. Porém-todavia-contudo-entretanto, não vi equipes tão bem entrosadas, habilidosas no trato com a bola, boas nos passes, nas finalizações. Ou esses jogadores são de má qualidade(joga fora) ou esses técnicos merecem demissão imediata(joga fora).

O mais impressionante é como as seleções podem retroceder. O time holandês de 1998 era notável, com aqueles gêmeos louros e um negão que detonavam(sim, não guardo nomes). Foi uma suadeira passar por eles, lembram? Taffareleco fez a diferença. Agora, o que se vê é um time regular, mas que, se bem marcado, se queda paralizado. Que dizer da Itália, senão: pobre Itália?! Alemanha não parece a da última Copa. Inglaterra: esse é o melhor que eles puderam produzir desde 1966? Pode ser que fale aqui um bom torcedor brasileiro, mas antes, alguém que viu os jogos e tem um nível de crítica futebolística. Diagnóstico: ou as seleções mostram a que vieram ou o Brasil massacra-las!

E quem será o vice? Torço pela Costa do Marfim! Por onde esses caras andavam que não em campo? O futebol deles é superior a muitas seleções consagradas. Ficavam se escondendo no meio das manadas, é a única explicação plausível que eu consigo pensar...

E para aqueles que se perguntam - Oh, e o que farei nesta terça?! - vai meu conselho vagabundo: Deitem as 4 da matina, durmam até as 2, acordem, almoçem e ASSISTAM O JOGO DO BRASIL!!!

Ótima programação, não?

Vou estar em família nesse primeiro embate e meus caros futuros leitores, onde estarão?

obs: bebam por mim, vou ficar no antibiótico. Uhm, delícia!

Humores, rumores, amores, dores....

2006-06-11T19:40:00.000-03:00

"Tratados inúteis, ironias, sarcasmos, piadas sem-graças, trocadilhos sem fim, ironias, chatices, associações correlacionadas interligadas, manias, ironias, coisas boas da vida, pilantragem, safadeza, imaginação, sociedade, beleza, poesia(quem sabe), música, eventos culturais, minha vida(eventualmente), surrealismo, fantasia, non-sense, pseudo-roteiros, artes plásticas, fotos plásticas, pessoas de plástico, 7ª arte, sutilezas, agressividade, algo inteligente(eventualmente - mais "mente" do que "eventual"), crítica, contradição, humor, amor, rumor, dor, cor, odor e outras palavras que complementem ou não a rima(exceto rancor, recriminamos veementemente esse tipo de sentimento).

Tentarei dar o dom da palavra pelo menos uma vez a cada 15 dias, se a criatividade permitir, se o cotidiano conceder, se o clima não me deprimir, se eu não viajar, se as pessoas comparecerem, se eu tiver algo a acrescentar, se..."